Regresso

"Pronts"!

Acabaram as férias! Acabou-se a engorda!

Agora é só mais uns "mesitos" e agente volta a ver-se.

Até já Bruno, até já Ana!

Salvador Vaz da Silva - Um campeão

Salvador Vaz da Silva, advogado, amante da vida, vencedor da morte!
Sobreviveu a sete tumores nos pulmões e dezasseis no cérebro.
Foram-lhe diagnosticadas três semanas de vida.

Foi "a todas" e venceu a morte!

Salvador, é filho de Alberto e Helena Vaz da Silva, que aqui postei em 22 de Maio de 2007.

Meu Querido Salvador

Foi já tarde que cheguei ao teu sublimado canto de esperança.
O meu apoio e as palavras de esperança que necessitaste, já não vão a tempo de lembrar que o sol pode brilhar todos os dias.
Consumatum est! Felizmente!
Fiquei completamente estarrecido com a notícia da tua vitória sobre o caranguejo, doença que não te conhecia, apesar de com alguma regularidade falar com o teu pai.
Estou imensamente feliz, por ti, mas principalmente pelo Alberto, de quem parece teres sido clonado.
Quando te olho não consigo deixar de ver o puto giro de cabelos tigelados, há muitos anos atrás.
A tua coragem e determinação servir-me-ão de exemplo para a velhice que se avizinha.
És um vencedor, como de resto o é o Alberto e o foi a Helena, teus pais, por quem cedo me apaixonei.
Obrigado aos que te deram alma!
Força Salvador! A tempestade já passou!

Os Guerreiros de Xian

Foto das verdadeiras estátuas

Cópias existentes em Azeitão

clicar em cima das fotos

Descobri, há dias, numa almoçarada com o Bruno e o Henedino, aqui bem perto de Lisboa, uma cópia duma das maravilhas do mundo. Tivesse ela ido a concurso e certamente estaria entre as sete maravilhas.
Na Quinta da Bacalhôa, em Azeitão, o milionário Joe Berardo, exibe a céu aberto e para quem quiser ver, uma cópia dos Guerreiros de Quin Shihuang.
Para quem não conhece a história, aqui levanto o véu das brumas do passado.
Duzentos anos antes de Cristo, o primeiro Imperador da dinastia Qin, mandou fazer em tamanho natural estátuas que reproduziam com exactidão os guerreiros do seu exército, para serem enterrados com ele e o acompanharem na longa viagem para o além.
As imagens em terracota, enterradas junto ao mausoléu deste imperador, foram descobertas em Março de 1974 por agricultores locais que escavavam um poço de água.
Julga-se que na construção deste mausoléu terão trabalhado 700.000 artesãos que levaram 38 anos a completar a obra.
8.100 estátuas foram já escavadas até o momento, incluindo soldados, arqueiros e oficiais, todas feitas em poses naturais. Cada figura porta armas reais como lanças, arcos ou espadas de bronze.
Hoje em dia, cerca de dois milhões de pessoas, por ano, visitam o local.
Os guerreiros de Xian - fenómeno arqueológico do passado distante da China.
Muito perto de Lisboa, podemos entrar na história e recrear os sentidos
Por momentos, senti que entrei no passado!

Só por isto – Bem Haja Joe Berardo!

Gianni Morandi

Aos românticos do meu tempo, aqui deixo a memória dum idolo que várias vezes alimentou as nossas paixões.
Gianni Morandi tem hoje 63 anos e continua um puto.!
Quando tudo parecia perdido, abriu-se o coração.
Gosto de recordar a cena do … fim!

Dois anos depois do fim

Passaram dois anos!
D.Irene, senhora maravilhosa a quem nunca ouvi um ralho ou um alteração de voz, deixou-nos o legado da calma e da bondade.
Foi há tanto tempo!!! E sei que o J.C. pensa muito nela.
Tomara que esteja a ter longas conversas com a minha mãe!

Estamos no mesmo barco Júlio! Navegando na saudade!

Dizes bem amigo, há chuva nos olhos!

Emoções que valem uma vida

Há dias, o meu pai, virou-se para dois amigos meus (Petra e Marcelo) que estavam comigo e contou-lhes assim:
- Ontem fui dar uma volta até ao jardim. Perto de mim estava uma velhota com quem acabei por travar conversa.
É hábito nos velhotes, queixarem-se das suas dores. Da alma e do corpo, digo eu.
Lamentava-se a senhora, ser mãe de dois filhos que moram a menos de mil metros dela. No entanto e apesar da curta distância que os separa, há mais de dez anos que os não vê.
- Sabe senhor, os meus filhos não querem saber de mim. Aqui estou abandonada e ninguém me vem visitar.
Emocionado com as lamúrias da velha senhora, abre-se também.
- Coitada de si minha senhora! Que raio de filhos são esses? Olhe, eu tenho bastante sorte. Os meus filhos são os melhores do mundo. Não me falta nada. Fazem-me … isto, isto e aquilo.
Parou para se recompor e continuou:
- Perante os desfiar de tal rosário, olhámo-nos os dois e chorámos em conjunto.
Aqui, o meu pai parou de contar a estória, olhou para mim e … emocionou-se outra vez!

La Tour Europe

Lá do alto vislumbrava toda a plana cidade.
Chovia torrencialmente. As bátegas rolavam em catadupa pelo envidraçado panorâmico.
Florival – meu amigo, esmerara-se em me oferecer um jantar num dos restaurantes mais luxuosos da cidade francesa de Mulhouse.
A cúpula da Torre Europa girava ininterruptamente à volta de si mesma e assim íamos olhando a cidade palmo a palmo.
Sentados à mesa espreitando a ementa, Florival foi interpelado pela garconette trajada a rigor:
- O que deseja, como aperitivo?
- Para mim pode ser um whisky!
- Whisky? .Bem … pode ser conhaque?
- Não, não! Eu quero mesmo é um whisky!
- Sabe, é que … não temos whisky! Acabou!
- Acabou? Como é possível um restaurante destes deixar acabar o whisky?
- Pois … mas de facto acabou!
Travou-se então um diálogo que a nada levou e ficámos num impasse. Ficar ou não ficar!
Olhámo-nos incrédulos e com um temporal daqueles lá fora, achámos melhor ali continuar.
Por mim tudo bem. Pelo Florival … jantámos com o amargo sabor dum bebida mal digerida.
Aconteceu no século XXI.! Em pleno centro da Europa! A dois de Dezembro de dois mil e sete!

A todas as mães do mundo

Alguém disse um dia: - Mãe, é o local donde a gente nunca devia ter saído!

Podíamos dizer tantas coisas sobre a MÃE.
Não há palavras para esta palavra, apenas três letras - MÃE!
À minha mãe, onde quer que esteja e a todas as mães do globo, a minha vénia sobre a mais dignificante profissão do mundo

Nasceu a Carolina
Nasceu a princesa da serra.
Eram dez horas e oito minutos.
A Adelaide e o Fernando, foram pais duma lindíssima menina..
Nasce uma criança! É o renovar da vida!
Às vezes – num fim de semana, nasce uma Carolina, homenageiam-se as mães!

Maio - meu Maio

José Afonso - o Che Guevara das canções, compôs e cantou um dia

Maio maduro Maio

Quem te pintou

Quem te quebrou o encanto

Nunca te amou

Raiava o Sol já no Sul

E uma falua vinha

Lá de Istambul
Sempre depois da sesta

Chamando as flores

Era o dia da festa

Maio de amores

Era o dia de cantar

E uma falua andava

Ao longe a varar
Maio com meu amigo

Quem dera já

Sempre depois do trigo

Se cantará

Qu'importa a fúria do mar

Que a voz não te esmoreça

Vamos lutar
Numa rua comprida

El-rei pastor

Vende o soro da vida

Que mata a dor

Venham ver, Maio nasceu

Que a voz não te esmoreça

A turba rompeu

Seminário do Fundão

Todas as manhãs eram submersas. Todas as tardes, despidas. Todas as noites, obscuras.
Magotes de moçoilos aprumavam-se em longas filas no silêncio do claustro.
As clericais habituações, comandavam o nascer da puberdade.
O Latim e a Estilística, fervilhavam os neurónios adormecidos. O recolhimento tolhia-se austero.
No enorme templo cruzaram-se as tribos de Canaã. Nele ficaram sepultadas esfíngicas figuras que o tempo esqueceu.
Depois … a busca incessante da terra prometida.
Às vezes - o regresso ao raiar da primavera!
Às vezes - o regresso ao despertar da consciência!
Seminário do Fundão – muitos anos depois!
Ali me adormece o olhar!

Milagre de Abril

Às vezes – a sorte não é madrasta!

Ainda parece assustado.
Algures no Alentejo. Quatrocentos metros arrastado por um camião, com o qual havia colidido e sair incólume deste filme é uma dádiva divina.
Um dia de cansaço. Um teimoso cerrar de pálpebras. A vontade de chegar.
Bem vindo ao mundo dos vivos Seve!

O primeiro dia do resto da sua vida

A felicidade dele constrói-se com muito pouco.
A companhia dos filhos, bacalhau cozido com grão ao almoço e frango no churrasco com batatas fritas (não de pacote) ao jantar, são o seu presente de aniversário.
Tudo isto faz a felicidade dum homem. Estas, as prendas que ele gostou de receber. Estas, as que gostámos de lhe oferecer. Comer, é talvez o seu maior prazer.
Depois, sorrateiramente esgueirou-se para a sala vazia, saboreando os resultados da jornada desportiva.
Foi assim mais um dia. O do meu pai. Oitenta e sete anos.
Parabéns meu velho, meu amigo!
Parabéns pai!

Parabéns Zefa!

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Estava linda!
Eram apenas quarenta anos!
Ainda pode ser mãe. Já podia ser avó, se filhos tivesse.
Saltou, brincou, riu e contagiou.
Parecia uma menina a despertar para os sonhos.
Foi lindo Zefa! No Red Line – em Alcochete.
Num ápice, ela reuniu, meia dúzia de familiares, um montão de amigas e alguns amigos, O universo das enfermeiras assim se compõe.
Apanhou-me de surpresa, quando partia para um fim de semana a saciar a saudade.
Foi na noite de "E Depois do Adeus.

Estava Linda!
São apenas quarenta anos!

Chegou o Bruno

Chegou!
Estreitou-se o Atlântico. Abriu-se o olhar. Abraçaram-se os corpos. Matou-se a saudade.
Chegou numa manhã de Abril, quando despertava a liberdade.
Há trinta anos teria chegado assim!

Com olhos de quem descobriu o mundo!

William Shakespeare - meio milénio depois!

Quando eu era jovem, o nome Shakespeare, incomodava-me sobremaneira, vá-se lá saber porquê.
Hoje julgo, que na altura pensava, ser uma “seca” tudo o que a erudito cheirasse.
Como o tempo é bom conselheiro, acabei por verificar que estava completamente errado como quase em tudo o que não acreditamos, quando somos jovens.
Shakespeare era um escritor maldito, tal como Eça e Camões o foram, nos meus tempos de escola.
Hoje, no aniversário do nascimento e morte deste dramaturgo, retiro da memória a excelente educação que teve nos melhores colégios da época, nos primórdios da juventude. Depois, ainda jovem, ficou-se pelos mais humildes, quando o declínio económico da família atingiu o seu auge, deixando-lhe os estudos a meio e sem completar o que quer que fosse.
Sem amigos e sem dinheiro, arranjou emprego num talho, ao lado dum teatro, onde em simultâneo, dividiria o seu emprego entre tomar conta dos cavalos dos espectadores do teatro, actuar no palco e auxiliar nos bastidores
O seu limitado talento com actor, levá-lo-ia a experimentar escrever para teatro, onde viria a ter o sucesso e a riqueza que hoje lhe reconhecemos.
A morte de Shakespeare ficou envolta em mistério, no entanto, julga-se que terá morrido, com uma forte febre, causada por embriaguez
Mais que lembrar aquilo que William Shakespeare escreveu, quis aqui abordar quem ele foi e aquilo que dele menos se conhece.

Nasceu a 23 de Abril de 1564 e morreu no mesmo dia, no ano de 1616, com 52 anos de idade.
O que se sabe e o que se descobre!

Ser ou não ser - eis a questão!

Michel Polnareff - Ma France, mon amour!

Este puto de aspecto estranho é o tal que o J.C. tem ainda na memória.
É Michel Polnareff! É o "gajo" dos óculos! É o cantor do Love Please Love Me!
Assim foi e assim ainda é.
Havia um enorme leque de artistas que tinha meia dúzia de canções que eu adorava. Só Adamo e Brel faziam a diferença e saíam dessa matemática.
Mas, este beatnik, príncipe da música francesa, tornou-se um mito de misteriosa aparência e fragilidade humana.
Quando tudo temos, de tudo nos fartamos e talvez pensando nisso, na década de setenta, partiu para os Estados Unidos onde ficou durante uma década.
Regressou a França e a algum tempo depois acabou por cegar. Durante anos, ninguém soube que o beatnik francês estava cego.
Teve o privilégio dalguns, a sorte e dinheiro, de encontrar alguém que o operou e lhe devolveu a visão, dizimada por cataratas duplas.
Dele fica-me a ideia que vive ainda numa prisão dourada.

Adeptos rascas

O que é verdade hoje, é mentira amanhã.
Às vezes – perdemos! Às vezes – ganhamos!
Mas … é preciso saber perder. Quem o não souber fazer, nunca saberá ganhar.
E vem isto a propósito da notícia triste, que todos os diários hoje encabeçavam.

Que triste! Estes mesmos adeptos, são aqueles que endeusam os jogadores, quando tudo corre de feição.
E é assim em todos os clubes.
Provavelmente, a esta hora, também haverá adeptos do Sporting, a vaiar aqueles que há poucos dias eram heróis.
Quando não somos os melhores, há que felicitar os que o são.
Assim vai o mundo e as mentes mal formadas.

Parabéns Maria

Parabéns Maria… das Caldas!
Parabéns miúda!
Mais um anito passou, mas o que interessa é o que está para vir. Saúde, fama, dinheiro, amor e amigos aos montes.
Este mês de Abril é pródigo em aniversários bloguistas. Mas o que o interessa é que os vejamos passar por muitos anos. Com ou sem blog.
Em nome do pessoal cá do burgo, aqui vai um grande beijinho para ti e continua nas asas do sonho.
Voa Maria voa, que o teu pai foi pra Lisboa!

Dalida - Ma France, mon amour!

Linda mulher e grande cantora, sem ter sido das artistas por quem mais me apaixonei, cativou-me o suficiente para a ouvir com o coração.
O seu verdadeiro nome era Yolanda Cristina. Foi Miss Egipto, já que aí nasceu. Era filha de pais italianos, dai o seu sotaque francês, tipo Mário Soares.
Dona de um rosto sensual e exótico, era uma mulher infeliz e nem a fama e a fortuna que veio a granjear com a sua carreira, foram a sua razão de viver, tão cheia de dramas e tragédias.
Mulher terrivelmente apaixonada, marcou-me profundamente com a canção Ciao, Amore Ciao, que cantou num Festival da Eurovisão, uma espécie de homenagem fúnebre ao seu grande amor Luigi Tenco.
Dalida foi uma mulher marcada pelo suicídio.
A sua irreverente costela italiana fazia adivinhar uma rebeldia, enquanto mulher, que talvez tenha contribuído para que os três principais homens da sua vida se tivessem suicidado.
Ainda tentou outras formas de realização pessoal, que incluiu uma viagem ao Nepal para estudar a religião Hindu. Mas …
Suicidar-se-ia também ela, em Paris, em Maio de 1983, numa manhã em que eu bebia uma limonada no Café de la Paix.
A vida tornou-se insuportável para mim … perdoem-me! – deixou escrito num bilhete, antes de morrer.
Ciao Dalida - eu cá fiquei a olhar para o Gigi l’amoroso!
Ciao amore ciao!

Salut les Copains

Era esta a minha revista de eleição, quando atingi o princípio da descoberta.
Era o auge dos sonhos, a proximidade dos ídolos e a paixão pela língua francesa.
As "miúdas" também tinham a Mademoiselle Âge Tendre, mas nem por isso abdicavam de Salut les Copains.
Era a revista cor de rosa dos jovens e custava os olhos da cara. Poucas vezes a comprei, mas nem por isso deixava de a ler quinzenalmente.
Descia a Rua Garret, entrava na Livraria Bertrand e os escaparates convidavam-me à consulta.
Era o “puto” mais bem informado da música francesa.

Parabéns Joaquim Cachaço - JC

Meu querido amigo.

Mais um ano passou.

Mais sabedoria absorveste.

Mais caminhos desbravaste.
Tens sabido lidar com todos, porque de ti, todos gostam.
O que eu gosto de ti, digo-to em cada gesto, a cada momento. Como amigo. Como homem.
E já lá vão trinta anos.
Que sorte a minha! Como fui eu ter amigos assim?

Joaquim Cachaço - já aqui tem comentado como JC, emendando depois para JMC, não tirando a César o que é de César

Parabéns Guida

É Margarida. Podia ser rosa, violeta ou jasmim.
É uma flor de menina!
Um beijinho Guida!

Parabéns!

Bestiais ou bestas?

Às vezes - os os jogadores passam de cavalo a burro, num estalar de dedos.

Às vezes - são levados ao colo (apesar de tudo, são ainda a melhor coisa do futebol)

Às vezes - os dirgentes inflamam as hostes e ateiam o rastilho.

Às vezes - os presidentes deveriam limitar-se a presidir.

... com o desprezo de quem faz do ódio a sua razão de viver! (Pinto da Costa)

... isto é um caso de Policia Judiciária! (Luis Filipe Vieira)

Bestiais ou bestas estes senhores?

Karting Kim

Às vezes - desiludo-me!

Apetece-me voltar ao jogo do "bilas", da "macaca" e do "pião".

Já comecei a treinar noutras latitudes, noutros desportos.

Não costumo desistir antes do fim, mas acho que - Benfica, só pró ano.

Vou vestir o fato macaco e dar mais uma voltinha!

Rei David - Parabéns

Nome bíblico! Semblante sereno! Mar de tranquilidade! Enciclopédia universal!
David – “amado” em hebraico,
Este tocador de harpa, carrasco dos filisteus, é o homem que a Isabel, minha querida amiga e comentadora do blog, vai apaparicando (quando não está com os azeites) e partilhando as vitórias do seu FCP, meu rival de agora.
È preciso falar com ele para ouvir segredos que os livros lhe vão passando.
Não fala muito porque aprende a ouvir.
Gosto de ouvir-te David! Mesmo quando nada dizes!

Às vezes - David também faz anos!
Parabéns amigo!

Salvador Dali

No palco à minha frente, num ataque de loucura, Salvador Dali, esgrime eterizadas tintas em espadeiradas tantas.
Da tela saltam vermelhos salpicos e negros espinhos.
Foi um dia. Foi um tempo. Dali voltara!
JC pintava JC, o seu homónimo.
Foi num mundo de ilusões onde nascem e morrem os sonhos.
Eu estava lá!

Puta - para que te quero!

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O que será que leva uma mulher a prostituir-se?

E a fazer disso um modo de vida?

Apesar de tudo continuo a pensar que existem dois tipos de "puta".

A que faz disso um meio, para atingir um fim.

A que espera a noite, para chorar o dia.

A primeira, faz parte dum grupo de elite, capaz de tudo, cheia de caprichos, que ignóbeis machos alimentam e desejam, verdadeiras actrizes no palco da vida, vogando ao sabor do luxo.

A segunda, corpo sem rosto, a quem a madrasta sorte envolveu, vende-se por trinta dinheiros num ósculo de vómito, ao tropeçar de cada esquina, entregando-se à mercê de cegos ávidos braços.

"Puta" um nome feio, que o homem teima em aviltar!

O massacre das focas

Beleza, a quanto obrigas!

Algures, onde a vigilância adormeceu e a conivência se instala, milhares de focas são dizimadas por quem espreita a complacência de quem manda.
A barbárie continua!
É o lucro fácil!
É a degola dos inocentes!

Júlio César - viciado em generosidade

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Eu diria mesmo mais - A Europa está a roubar-nos a identidade! E não só!

Viciado em cavaqueiras, até às tantas
Viciado em reunir amigos
Viciado em generosidade
Viciado em cozinhados
Viciado em pintura
Viciado em conversas
Às vezes – es...fuma-se!

Júlio César - Um sherif que dispara em todas as direcções!

Forcados da coragem

Não sou grande amante de touradas, mas admiro imenso a valentia do touro e a coragem do toureiro.
Há dias, enviei ao JRoma um pequeno filme, onde um forcado, inanimado na arena, é protegido pelos outros forcados que se deitam sobre ele, ficando todos à mercê da fúria do touro. Tal gesto comoveu-me imenso e dias depois recebo do José Romano, o que a seguir reproduzo (sic).
Às vezes - o espectáculo acaba mal!

AMIGO KIM


Muito me apraz tocar num assunto, que deveras, acho melindroso pela sua complexidade.
Agradeço a tua atenção de me teres enviado as imagens, no mail com o nome «camaradagem».
Aquilo que me foi dado observar não me espanta nada, o que na realidade me faz pena é que neste país a cultura só existe nas, ou com as universidades, do saber dos livros.
Sei que me conheces como se teu irmão fosse e o que te vou escrever é só exclusivo, da minha opinião.
Aquele toiro faz parte duma elite daquele espécime, porque ele sabe quem teve a ousadia de o desafiar cara a cara como se diz na gíria taurina, podiam lá estar vinte pessoas, mas ele procura sempre o tal.
A bravura, a casta, o terapio, a crença natural estão lá.
Escrevo em primeiro lugar sobre toiro propositadamente, por ser ele a excelência da festa brava. Quem cria animais daqueles, só por carolice o faz.
Começam por bezerros bem tratados, passam a Príncipes quando garraios, toiros no estado adulto e então são reis, vivem três vezes mais do que qualquer boi para abate no talho, sofrem dez minutos ou meia hora, não se preocupam com a economia nem pagam impostos.
A semana passada em Espanha foram elevadas bem alto as cores de Portugal em Espanha por um exemplar da ganadaria Pinto Barreiros pela sua bravura. Também os cavalos Lusitanos são um bom produto português, mas isso falo noutra altura.
O toiro é um livro de estudo; uns são frontais e directos, honestos ou nobres nas investidas, outros são falsos e ao menor descuido, traiçoeiramente fazem das suas.
Gente com muita paciência, saber e custos ao longo dos anos, às vezes séculos, vão fazendo o apuramento de raça.
Quando não houver sentido de esta espécie existir, por favor não os coloquem num jardim zoológico, algures em qualquer parte, só porque são «amigos dos animais».
Hoje em Portugal criam-se perdizes em cativeiro, para as soltarem em coutadas, que nem voar sabem e correndo pelo campo encaminham-se para as chamadas portas, onde estão uns senhores barrigudos sentados num banquinho e BBUM!!:::, não custa nada, que grande desporto!....
Quanto à tourada em Portugal não gosto, muito público, mas ignorante não percebem nada, estão lá, porque fica bem, batem palmas, porque toda a gente bate, é um ambiente giro, porque junta-se muitas classes sociais e cai bem, dizer-se qualquer coisa sobre a violência sobre os animais à saída.
A tourada cá na nossa terra está entregue à fidalguia costumes antigos, nenhum dos nossos reis morreu em campo de batalha, mas sempre foram heróis para o povo.
Sendo um espectáculo pagão quase medieval, penso que não tirámos proveito do que se podia ter aprendido com tradições que ainda hoje, nos, podiam ser úteis se estivéssemos à altura de entendermos toda a leitura desse espectáculo.
Que grande canção Cavalo à solta de Fernando Tordo.
Agora vou descrever a acção dos forcados e como a «tourada é perigosa»!
Claro que ao dizer isto, tem um segundo sentido. Vamos então ver quais são os perigos.
Os forcados representam um grupo de pessoas, sendo um todo, pelo espírito de grupo.
A honra máxima é quando um membro do grupo é indigitado para pegar a cara do toiro, nem todos o conseguem, mas com muita preparação e coragem têm a obrigação de tentarem.
Nem sempre as coisas correm bem, e nestas imagens estão bem patentes as atitudes de um corpo só, unido na protecção de um membro seu, a elevação máxima do ser humano, é quando se dispõe a dar a vida pelo seu semelhante, em defesa da causa.
Se tivessem cultura de observação tauromáquica veriam, que numa qualquer obra, que corresse mal, todos dariam o corpo ao manifesto, assim como no êxito, tudo seria repartido de igual maneira.
A tourada é muito perigosa!
Vamos aplaudir quatro, cinco, seis cavalos, viva a fidalguia! Abaixo a luta frente a frente! Viva a desigualdade! Viva a hipocrisia!
Ainda estamos em estado latente, que se acabe com as nossas tradições, vamos imitar quem? Sem passado seremos párias
Eu mudaria o nome da tourada a cavalo para CIRCO DAS CAVALHADAS e até o Sr Cardinali podia entrar.
Não quero com isto, esquecer grandes nomes como Mestre João Núncio, ou
Simão da Veiga. Haviam regras dignas.
Hoje em Espanha a arte de rejoneo já nos ultrapassou largamente e com cavalos lusitanos lamentável.
Sim somos medievais!
Como é que o povo pode entender a ópera ou o ballet?
Com touradas destas e futebolzinho de subuteo onde a beleza das melhores jogadas são feitas fora do relvado.
Adoro a cultura dos TUGAS comigo incluído.

KIMriosidades

As coisas que a gente aprende!

Esporadicamente retiro dalguns “mails” que vou recebendo, aquilo que acho piada ou me alimenta a curiosidade. Sendo assim, gosto de os repassar, com as devidas ressalvas.

Conta-se que … na antiga Inglaterra, as pessoas não faziam sexo sem o consentimento do rei.
Quando queriam ter filhos, solicitavam a autorização real e eram obrigados a colocar uma placa do lado de fora da porta durante as relações sexuais.
A placa dizia … "Fornication Under Consent of the King" (F.U.C.K) fornicação com o consentimento real.
Esta é a origem da palavra.

Daí até aos dias de hoje, nasceu a expressão menos bonita, FUCK YOU!

Poison d'Avril

Pode ser um veneno, uma mentira.

Com mais um "s" poderia ser um peixe de Abril.

Não tem aparecido, mas não deixará de celebrar mais um aniversário.

É o primeiro de Abril e não é mentira.

Parabéns PANTÁStico!

O mundo num click

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A blogosfera, não tem limites nem fronteiras.
Um blog, é um diário sem chave, onde entra quem quer ou por azar lá vai cair.
Os desabafos que aqui se deixam, nem sempre são por todos entendidos mas isso faz parte das regras que quem aqui escreve, mesmo sob a capa do anonimato, tem de aceitar.
Tal como escreve e crítica, também se sujeita a ouvir.
Não tem sido o meu caso, felizmente, até porque o “grosso da coluna” que por aqui passa, está, de certa forma perto de mim.
No entanto, outros por aqui passam, vindos sabe-se lá de onde.
Diz-me a curiosidade que este fim de semana, foi assim.
Às vezes - fim de semana, atravessa o mundo na ponta dum fio.

Uma foto - mil palavras

Podia ser uma foto. É uma placa. É um recado dado em surdina.

Alguém disse um dia: - A pedra, depois de atirada, não volta atrás. A palavra, depois de dita, também não.

Obrigado José Romano!

Às vezes - fim de semana ... sem palavras!

É o Bicho é o Bicho!

Já não vê! Já não ouve!

Adormeceu nos braços da noite!

Despertará, quando uivarem os lobos!

Força Bicho! Vamos nessa!

Lá estarei!

Valença do Minho, é já ali!

Fábrica de Atletas

Assim se fabricam super atletas.

Assim acontecia onde as liberdades estavam cerceadas.

Assim é, onde se não pode dizer “não”. Ambições desmesuradas e megalómanas também acontecem em países onde foi necessário mudar muita coisa sem olhar a meios.
Assim acontecia nos países da ex-cortina de ferro, sempre campeões da hormona e da desgraça.
Assim acontece hoje, quando julgava os oprimidos a despertar!

Fixe - meu! Salut - Grand Jacques!

Páscoa, é tempo de paixão … e de tudo o que quisermos!
Neste período de descanso e reflexão, lembrei-me algumas vezes do meu amigo Jacques. Vá-se lá saber porquê!
Julgo que, um homem bom, nascido há dois mil anos, ter-me-á influenciado a lembrar-me doutros bons homens, salvo as devidas proporções. Aí, tombei no Jacques.
Jacques, meu velho missionário da alegria. O sol já brilha chez nous, e as douradas saltitam-te no olhar.
Jacques – um homem fabuloso, que fala com sorrisos e um brilhozinho nos olhos.

Meus amigos, este é o Jacques – marido da belga mais portuguesa que já conheci. A Cristina!

Brel diria - Salut Grand Jacques!

Parabéns Xico

(foto alterada e pigmentada pelo J.C.)

Há pessoas de quem toda a gente gosta. Quer queiramos, quer não, também há amigos de quem gostamos mais.
Tu és um eleito, de quem todos gostamos.
À tua maneira, tens ultrapassado os profetas da desgraça. Faltam ainda os Velhos do Restelo. Desses encarregar-se-á, a tua costela da revolta.
Meu querido Xico, sabes que tenho um carinho muito especial por ti e nenhuma corrente quebrará as divergências dos comuns mortais que somos.
Tenho sentido a tua ausência. Os almoços continuam a ser no mesmo sítio.

Parabéns Xico. Temos ainda muitas primaveras para festejar.

Volta depressa!

Feliz Dia Do Pai

Pai…desculpa a invasão mas hoje quem "fala" também sou eu.

Neste dia do Pai quero-te agradecer…

Obrigado por encolheres até ao meu tamanho quando comigo brincavas, por cresceres até grandes alturas quando eu precisava de abrigo e protecção.

Agora que sou da tua altura, os nossos passatempos concentram-se nas grandes conversas de futebol (e um joguito de vez em quando) e de cultura geral.